Se neste tempo de nossa triste existência

fosse ouvida a voz dos sobreviventes,

certamente lanternas se acenderiam

iluminando o rosto de Ana Rosa.

Por enquanto são estéreis tentativas:

toda promessa se resume na esperança.

Aqui no cárcere, fios e ferros

perfuram doloridos ferimentos.

Se gravamos mãos no manuscrito

é procurando pintar pista para segurança do passo.

Precisamos remover a cinza da nossa frente.

O macabro anfiteatro queremos riscar

das lâminas mais finas da condição humana.

Queremos viver com janelas abertas

sobre largas estradas da alegria comum.

Queremos nosso gesto fora das fechaduras,

por toda parte, além das particularidades.

Perdemos temporariamente a expressão precisa.

Nada resta hoje das varandas e paisagens.

Queremos reencontrar os braços na caminhada,

Ara Rosa viva ou morta, Ana Rosa irmã.

Ninguém sabe quantos "desaparecidos"...

Trevas atravessam as vistas dos sobreviventes.

Mas Ana Rosa estará na luz clara da manhã,

na rubra rosa da primavera eterna.