IV

A Federico Garcia Lorca

Companheiro, morto desassombrado, rosácea ensolarada

Quem, senão eu, te cantará primeiro. Quem, senão eu

Pontilhada de chagas, eu que tanto te amei, eu

Que bebi na tua boca a fúria de umas águas

Eu, que mastiguei tuas conquistas e que depois chorei

Porque dizias: "amor de mis entrañas, viva muerte",

Ah, se soubesses como ficou difícil a Poesia.

Triste garganta o nosso tempo, TRISTE TRISTE.

E mais um tempo, nem será lícito ao poeta ter memória

E cantar de repente: "Os arados van e vén

   dende Santiago a Belén".

Os cardos, companheiro, a aspereza, o luto

A tua morte outra vez, a nossa morte, assim o mundo:

Deglutindo a palavra cada vez e cada vez mais fundo.

Que dor de te saber tão morto. Alguns dirão:

Mas está vivo, não vês? Está vivo! Se todos o celebram

Se tu cantas! ESTÁS MORTO. Sabes por quê?

 "El pasado se pone

 su coraza de hierro

 y tapa sus oídos

 con algodón del viento.

 Nunca podrá arrancársele

 un secreto."

E o futuro é de sangue, de aço, de vaidade. E vermelhos

Azuis, brancos e amarelos hão de gritar: morte aos poetas!

Morte a todos aqueles de lúcidas artérias, tatuados

De infância, o plexo aberto, exposto aos lobos. Irmão.

Companheiro. Que dor de te saber tão morto.