Exilado numa tristeza além desta literatura.

       Escrever, para quê? e por que não

       se a teimosia de viver não encontra

       outra saída e nem outro chão?

Exilado nos exílios dos poetas

                    dos estudantes

                    dos cientistas

                    dos artistas

                    dos jornalistas

                    dos políticos

Exilado na anistia que não chega

Exilado na censura, ou pior ainda

        na autocensura em que se poda

        a vida na mão que escreve

Exilado na poesia aguada pelos medos

       de aparecer com a viva cor do sangue

Exilado no eruditismo que ignora

       ser a fala uma expressão de amor

       mais partícipe na criação da vida

       do que a arte longe do povo

                           ou sem raízes

       no coração daquele que a faz

Exilado nas teclas da máquina

       empoeirada

Exilado em cinqüenta anos de vida

       entre duas guerras no mundo

       e duas ditaduras aqui

Exilado no silêncio que é melhor

       que os fingimentos de falar

Exilado nas notícias que recebo

Exilado nas notícias que não recebo

Exilado entre as notícias

       que entre as notícias leio

Exilado exatamente, tão exatamente

       que não vejo mais a diferença

       entre as duas linhas paralelas

       do que era a vida e do que é a morte