Yoshitane Fujimori

Uma mão grande e pesada, suada

Em seu rosto, batendo forte

Esperando teu último gemido

A última e extrema palavra

Sussurrada

A boca junto à poeira

À terra, devolvendo-o

Nos últimos momentos

Um cheiro forte

O calor do sangue quente

O lábio em chamas

A sede

A dor

A morte

A mão sobre a ferida

O rádio, alto e musical

A correria

As sombras

E mais uma vez

A festa no DOI-Codi

Sobre aquele cadáver

Aqueles olhos pequenos

Aquele corpo ligeiro

Aquele sonho

Aquelas aventuras

Aquela coragem

Aquela confiança

Aquele amigo

Aquele companheiro

Agora é tarde para fugir

É hora de não fugir

A Ditadura apontou

Para você

Para matar você

Yoshitane Fujimori

   Emílio Ivo Ulrich

Preso Político, Janeiro de 1972