XVI

Senhor, este poema sabe

o número certo de mortos:

acaba de ler os jornais

do dia, e não está contente.

Olha teus anjos, mas não perde

de vista as patrulhas que rondam

as alamedas do teu reino,

como disse, desencantado.

Entra furioso no templo

para pedir-te explicações,

e tocar os sinos mais altos

e provocar tua inocência.

Volta sem flores do mercado

(para não falar noutra coisa

que magoa a forma discreta

de acusar o tempo que passa).

Segue furtivo e camuflado

como um lagarto, pelas folhas:

Senhor, este poema sabe

de tudo, e não pode dizer.