VII

Missão de pátria ultrapassada, o homem

pertence ao universo. Que pátria é etapa

de amor mais grave, como o próprio filho

é o olhar da infância. Limitados

vive-se de detalhes, num desejo de impérios,

enquanto o amor, índice do mistério, permanece

de lado, e outros preços obtêm a conquista

da terra. E tudo passa. Castelos de ouro

mantos de brilho externo, passam. Fulgem no instante,

que adiante prossegue em solidão.

Temerosos, os homens vão à guerra, estandartes

de fraqueza e mêdo, num perturbado grito

onde o próximo é importante, pois urge

exterminá-lo. A criança chora em vão dentro

do adulto; não cedem. Tem o receio da criança,

não sua espontânea esperança. A confiante

carícia, o sorriso de mãos dadas, devem morrer

na infância. E não adianta a clara natureza.

Sós, insistentes, ferem-se num mundo incolor,

onde o horizonte é um poente mortal,

de inconsistente primavera.