RESTAURADOR

Restauro a dor dos corações partidos

a aura dos amantes despedaçados

as pétalas milenares esquecidas nas alcovas

a ciência dos papiros que viraram cinzas;

recomponho com perfeição cada espirro

espirrado por um rei do Egito

em seu palácio

cada sonho lúbrico impregnado na cortina

de uma virgem impenetrada das Índias;

sei recriar em belas palavras os gritos

de dor de cada dissidente

empalado no Oriente

e que teve metade dos dentes

semeados na Pérsia

por força de algum ciclone.

Não tenho diplomas nem plumas.

Minha especialidade é restaurar

catedrais góticas

e relações gastas

com uma ótica e um estilo muito próprio.

CONSERTO:

Vitrais de santos

que tiveram a beatitude

indeferida por Deus

mediante algum decreto

painéis de guerreiros de Creta

derrotados por outras bichas de Esparta

as colunas de templos esparsos

e o sustentáculo das colinas sem mapas definidos

o lamento dos muros

o manto real puído por baratas pré-colombianas

o cimento dos tempos,

nada, absolutamente nada resiste

à minha arte e ao meu preciosismo.

Meu cinzel remodela emoções

sensorialidades, prazeres, esperanças.

Ele disfarça e aproxima

a próxima distância impossível

encurta a versão excludente

faz com que a diversão de um

não seja a dor do outro.

Com delicadeza e esmero

ele burila as pedras centenárias

com as quais nos fundamos

com tal beleza drástica e pagã

na total inexatidão das fórmulas matemáticas.

Mas ele não opera milagres

nem faz retornar o falso esplendor original.

Antes assim:

a ternura com cicatrizes

é melhor que o mito da indestrutibilidade

abandonado que este foi

do meio ao campo de batalha.

Lá contabilizaremos os amantes que tivemos

e antes de cair a noite

e terminar tais contas complicadíssimas

já sentiremos culpa.

Lá, no mármore enegrecido

a memória já esculpiu suas feridas

e a razão suas desculpas.

Lá também estão nossas masmorras

e cemitérios,

as cruzes dos corpos que usamos

apenas para nos ferir

e depois sepultamos

mediante um telefonema ou um bilhete.

Mas essas marcas ficarão

eternamente ameaçadoras

dando um sentido desmesurado

aos nossos menores erros

como rente a nós dois

na travessia desse mesmo verso

estão o princípio e o fim

passado ele restará apenas o labirinto

de muros infinitos

onde crescem as novas (h) Eras

dos jardins que se bifurcam

trepadeiras colossais de tempo

onde choraremos

como duas estúpidas samambaias

sentindo nostalgia do futuro.