OS SUBTERRÂNEOS

Nos subterrâneos da pátria,

fervilham os crimes contra a vida,

velhos imploram por seus netos,

mães gritam por seus filhos,

noivas chamam por seus amados,

mas ninguém ouve o clamor

das entranhas dos possuídos.

Nas cercanias das cidades,

cada um procura pelos corpos

dos desaparecidos,

ossadas que se amontoam

nas valas comuns soterradas.

Nas trevas de hoje sobre os mortais,

cada um acalenta sua dor

fechando os olhos úmidos

diante dos fantasmas

que descem aos quintos

para buscar os mortos,

degraus de carne e osso,

restos de penitência

perpetuados na História…

Nos túneis sem fim que navegam

os subterrâneos da Pátria,

os soluços dos que vão

encontrar-se com os assassinos

enchem os ares de medo,

dezenas de prantos pelos cantos,

centenas de vozes desesperadas

clamando por piedade,

enquanto na superfície intacta

uma multidão passeia

sem se dar conta ao menos

de que debaixo dos pés

o temor engole as vidas.

Nos vales dos rios rubros,

sangram os corpos indefesos

para fazer escorrer

os veios fertilizando a terra

dos ancestrais sepultados

pela mesma causa perdida

em outros tempos de aventura.

O relógio faz o tempo

passar indiferente

pela ampulheta de vidro,

e todos perfilados entregam

os corpos ao prazer do regime.

Meninos nus andam

enlouquecidos pelas ruas

aos gritos de pavor;

duendes escondem-se das chagas

que são espalhadas nos jardins,

diante do tempo que não pára.

As mil e uma noites

cobrem os cornos dos demônios

que afogam as luas novas

nos tachos de azeite,

vinagre

e sal,

cicatrizando nos corpos

os milhões de açoites.

Os lábios dos que vomitam

as entranhas em pedaços

petrificam-se na dor

do último beijo

na face traída do Cristo,

enquanto nos subterrâneos

os mortos-vivos arrastam

os espectros para o fundo

e os assassinos bebem

no cálice da mão em concha

o sangue derramado.

Nos subterrâneos, os rebelados

serão para sempre esquecidos.

Rio de Janeiro, 29.4.72