O TEMPO

O tempo me leva

como um navio, meus amigos.

Perdi esquinas, ganhei horizontes

parciais. Vejo pedaços de porto,

volto a cair em bueiros. Vou

aprendendo.

O tempo perguntou pro tempo

quanto tempo o tempo tem.

Nos jornais atrasados

vou aprendendo.

Troquei de pele neste verão.

Quantas vezes a gripe

fez ninho no meu peito?

Escuto o que dizem todos.

Vou aprendendo. Duvido

portanto ainda estou vivo.

O tempo perguntou pro tempo

quanto tempo o tempo tem.

Desenhei e apaguei

a utopia. Não enxergo (mas virá) a

Cidade Dos Novos Séculos. Hoje vejo, apenas,

a tarefa de amanhã cedo.

Na escola o menino com garfo torto

raspa o prato da merenda

e cobiça o caldeirão

com fome de séculos.

Atenção.

O tempo perguntou pro tempo

quanto tempo o tempo tem.

Antes do terremoto os gatos

abandonam a casa — cachorros

no vento tremem mandíbulas

— os pássaros nas gaiolas

quebram pânicas asas — e saem

as ratazanas para a luz.

Antes da tempestade os velhos

apalpam chuva nos ossos,

estúpida luz nos olhos

das cabras e dos cavalos,

cargas de energia louca

nos papagaios e antenas,

a madeira trescala

um prévio cheiro de mofo.

Hoje, antes de amanhã,

enquanto a luz em ângulos

trinca as carcaças da noite,

os covardes endoidecem

e os loucos piscam lúcidos,

os delatores florescem

com línguas e dedos pútridos

e o povo, eterno, morre.

O tempo respondeu pro tempo

que o tempo tem tanto tempo

quanto tempo o tempo tem.

O leite nos cordeiros

amadurece sofrendo

e vira sangue de lobo.

Atenção. O tempo

é uma fruta, uma pedra

um tijolo na mão.