O relógio é um órgão metálico em

nosso pulso. Todos ergam as mãos e

chorem as mães: o sermão do viaduto

vai começar: o trigo subirá à pedra

para a espiga do homem, e existirá

no rosto das estátuas. Eu exigirei

o retorno dos fugitivos da vida.

Nós vamos amarrar símbolos de ferro

nos pés, e gerar outro sentido da planta.

É preciso cavoucar no silêncio que se fez

na língua da escravidão; vamos à passagem,

ao deserto, expulsar do caminho a

sombra do cactus e cobrir as chagas

com o coração.

Sim, eu amarei com a dor de um parto, e

estarei pleno de minhas convicções

para arranhar os grandes chifres dos enganados e

chorar um dilúvio em outra época

para erguer a estrela que caiu.

Nós vamos ouvir as profecias da solidão e

tirar uma fotografia mais sozinhos,

para depois, ainda mais sozinhos,

ir à porta de um convento, pedir

que abram a igreja a qualquer hora da noite.

Nós iremos à fonte lavar a alma e

enterrar uma angústia num poço.

Na galeria de um espaço qualquer,

iremos colar os cacos dos corpos dos

amantes amaldiçoados. Sim, este sim

batendo nas portas do cérebro, e esta

reviravolta no pressentir que a vida

está indo embora.

Vamos indo sim para o sistema de ir sim,

vamos censurar a censura dos ditadores,

vamos beber limonada numa tarde, sentados

num túmulo esquisito, sem forma.

É preciso soldar os corações com chumbo.

Eu falo em nome de todos os tristes,

peço a construção de novas catacumbas

para os fugitivos do século vinte.

Vamos amanhã a uma cidade destruída

esconder nosso sentimento num buraco,

no canto mais ermo do mundo.

Depois acenderemos a vela com a cera

do percurso: o seio da mulher adorada

deitará mais leite, a volta será o porto,

o porto é sempre o início.

Nós perdemos a concepção de ignorar, a

participação não define a posição dos inocentes.

Eu irei à mistura das organizações

tomar partido, e a um parque

brincar de ser mais triste.