O MORTO DE MÊNFIS

A arma branca

e o alvo preto

não cabem

no soneto.

A mão

que move o fuzil

destrói o til

da canção.

Fica no ar

o som

do verbo matar.

Na varanda, sem cor,

os restos

do amor.

Nos vergéis da justiça

o sol faísca sobre

carniça.

O ódio e seu olho

telescópico

formam um demônio

ubíquo.

Seu nome, Legião.

Não

perdoa a vida.

Onde a vida brota

seu talo verde,

ele vai e corta.

Onde a vida fala

sua esperança,

ele crava a lança,

borda o epitáfio:

Aqui jaz,

desossada, a paz.

Na linha de cor,

na linha de dor,

na linha de horror

da caçada,

a mata é basculante

de banheiro; mais nada.

(Ou janela debruçada

sobre o carro.

Caça ou curra?)

O homem não se reconhece

no semelhante.

O homem anoitece.

O que mais o assusta,

o que mais o ofende

é a luz vasta.

O homem ignora

tudo que já sabe.

E não chora.

Sua intenção

é matar-se na morte

do irmão?

É negar o irmão

e seguir sozinho,

seco, surdo, torto

espinho?

As artes, os sonhos

dissipam-se no projeto

medonho.

Mas renascem. De lágrimas,

pânico, tortura,

emerge a vida pura,

em sua fraqueza

mais forte que a força,

mais força que a morte.

A raiz do homem

vai tentar de novo

o ato de amar.

Vai recomeçar.

Vai continuar.

Continuar.

O morto de Mênfis

continua a amar.

Ninguém mais o pode

matar.