O DESFILE DOS DESGRAÇADOS

Todos têm que obedecer:

o que tanto se temia chegou finalmente.

Ninguém está seguro,

o ambiente é irrespirável,

andamos de leve, pisando mansinho,

e a noite não oculta mais nada.

Os que espiam não sabem se são espiados,

mas espiam esperando salvar-se,

vendendo por um prato de lentilhas

os olhos, os ouvidos, o dedo indicador.

Retinem nas ruas os tacões

das botas de couro

dos que mandam em nós.

Silêncio… Ninguém pode falar, a não ser

quando for convocado para dar depoimento.

Todos têm que dar depoimento,

denunciar uns aos outros,

degradar-se, humilhar-se, perder a dignidade,

renunciar de joelhos à condição humana.

—— Abram os domicílios! Entreguem-nos seus filhos

e filhas, suas mulheres… Tudo isso é o não-ser.

Somos nós que mandamos… queremos saber

tudo —— gritam os homens de botas, de farda olivácea,

brandindo o chicote.

Placte!… Placte!… Placte!…

O látego é longo

e sua língua de fogo

atinge mesmo o mais afastado.

Então vem um desfile

de 80 milhões,

cabeças curvadas,

apanhando nas costas,

homens esfarrapados, famintos,

mulheres descalças, seminuas,

os seios de fora,

ante o olhar dos verdugos,

crianças e moças e moços e velhos já trôpegos

passando, passando, passando…

e o chicote batendo.