NO REINO DE SHANGRI-LA

As crianças sabem morrer

porque pouco aprenderam conosco,

porque não tivemos tempo

de estragar a sua morte.

Mas, alguém começa a reger,

onde quer que elas morram,

uma orquestra brutal.

E essa era uma noite

que prometia revelar

uma por uma suas estrelas,

que prometia revelar

aos seres extremos

uma por uma suas estradas.

Onde, as cidades, as aldeias,

sabiamente estagnadas

em sua inocência?

Para lá deveríamos transportar

os pequenos corpos arquejantes,

os pássaros velhos

e as folhas amarelecidas.

Seus dodges de luxo

já buzinam agora

para os portões dos fundos

da História.

Mas a raiva de certos séculos

enferrujou os ferrolhos,

modificou os mordomos,

forrou de ferro e fungo

o tempo da tolerância.

"Quem faz confusão

paga com o espinhaço"

disse-nos, do alto de suas omoplatas,

o leão de chácara do puteiro pobre.

E eles venderam tudo:

a mata, a meta, o mito

e o infinito.

E eles venderam tudo

ao povo e, depois,

venderam o próprio povo.

Venderam coisas

que não podem

comprar de novo.