Neste lençol a sombra do seu corpo era uma gandra

em que a minha solidão caçava

a sua solidão remigiamente solta

entre os ecos da morte que por nós passara

com seus olhos de cal e sua presença oca.

Neste lençol é que as tardes encontraram os seus mantéis

para se transformarem em edáficas posturas

de divindades corporais oficiando a noite.

Neste lençol as gorgôneas lanças se quebravam

contra o escudo do seu corpo claro

como os púcaros de prata ou a tristeza

em que aprendi beber o que é da lua.

Neste lençol o azul não era importante e nem o sol

era buscado a brilhar entre as paredes do tempo:

o que nos tocava reunia o início e o fim

do escuro ser que se escondia

dentro da própria treva donde viera

a luz da noite a fabricar o dia.

Neste lençol as noites feitas de mulher e homem

neste mar de lençóis em que navegam aos pares

os homens e as mulheres desta urbe.

Neste lençol todos os prédios acesos da cidade

misturam-se com a luz de nossa lâmpada

e você e eu, querida, somos porosamente o tempo

em que eles passam como se fossem o próprio arado

do que em nós existe sendo o que eles são.

Neste lençol, em cada coito e em cada orgasmo

a fome feroz de uma cidade nova.