Neste lençol as múltiplas imagens

da última brisa estrangulada ou

dos eletrizados berros que se alçaram

em bolas de silêncio sobre os muros

das prisões e sobre

o tráfego, o ruído dos bares, as conversas

com que nos enganamos e enganamos

o que deveria ser a própria vida.

Sobre este lençol o quarto, o nosso quarto

é o túmulo e também o berço

de toda consciência morta

porque estava viva

porque era flor

porque era amor

porque era

abelha operária a fabricar o mel

sobre o corpo alongado da cidade.

O tempo, querida, o tempo é o nosso corpo

neste lençol: não há ferida no mundo

que não esteja aqui, canteiro rubro

a nos pedir inteiros como

a antiguidade das chuvas

sobre o homem que lavra a terra

ou faz a Casa.

Neste lençol a química, o diafragma, a ladrilhada angústia

dos hospitais

como o avesso da vida que não poude.

Neste lençol os sentimentos negativos, o medo

de colher os sóis que se afundaram

na existência empoçada entre essas leis

a regular o homem

   que rodopia

em torno do seu próprio rabo.

Neste lençol a dureza do mundo se insinua, diária e triste

a espetar suas lascas erosivas

no corpo sem dinheiro dessas tardes

aprisionadas no que não compramos

para servir de chão para o que amamos.

Neste lençol a longa espera nos porões da noite

quando os relógios roem ausências e demoras

nesta cidade em que cada esquina abriga

figurações de desespero, violência e medo.

Neste lençol em cada coito e em cada orgasmo

a fome feroz de uma cidade nova.