NÃO CHORES

Descansa teu rosto                             (PPSP, 30 de setembro

entre minhas mãos                              de 1976)

e bebe este sal.

Eu, que amei tanto o silêncio

e ainda o quer tanto

  vou derramar o fogo da palavra

  como quem distribui estrelas

  sob a porta.

Mataram Santucho.

É certo.

A foto está nos jornais.

É certo também que morri um pouco,

porque sigo vivendo

e a morte pesa demasiado

a quem fica.

Mataram Santucho.

Cumpriu-se a profecia dos "oráculos"?

Recorda Moncada.

Lá também havia "oráculos",

Sentenciaram:

"Mortos

     e aprisionados.

Moncada resultou apenas uma pedra

na vidraça da Noite recomposta".

E se recolheram

à sua sabedoria

           e esperaram

amadurecer um fruto de sangue

que foi cultivado enquanto dormiam.

Despertou-os o canto

de adolescentes armados

a dizer-lhes:

             "já não sois necessários..."

Mataram Santucho.

Muitos morreram.

Muitos morrerão.

Não chores.

Deixa-me repousar

a cabeça no teu colo,

ouvir o trêmulo silêncio

dos teus seios,

deixa-me recobrar por um alento

a infância devastada,

a pureza,

             a paz,

                   antiga como antigas manhãs,

deixa que teus olhos

carregados de infância

mirem por meus olhos

a cidade dos meninos livres.

Mataram Santucho.

Renascerá.

           Renascerá em sol

           e bandeiras.

Descansa teu rosto

entre minhas mãos

                infinitamente

e deixa que meus dedos percorram

o território mais fundo

                  de tua alma

e recolham uma flor

de lágrima

           e vento

                 e fogo

e Esperança.