NA SEMANA

Eis que o inverno chegou, de meias pretas

nas pernas jovens… Oi, não te derretas

demais, ante o espetáculo da moda,

que dura um mini-instante, velho, e roda

como ao vento da praia, sobre a areia,

essa acobreada folha de amendoeira.

Da minissaia posso ser devoto,

mas como aceitarei o minivoto

da eleição que se chama de indireta

—— mágica de sabido ou de pateta?

Tão mais simples dizer: "Fica nomeado

Fuão de Tal capitão-mor do Estado,

porque é, entre todos, excelente,

na conspícua opinião do Presidente".

Meu caro João Brandão, esqueça a Arena

e siga em busca de outra mais amena

diversão popular: boliche, ou

(tome cuidado) o Circo de Moscou,

que mostra luluzinho trapezista

e urso bicicletando pela pista.

Se há coisa mais barata? Este lembrete:

visitar o Palácio do Catete.

É de graça, e, na velha mansão pública,

você vê o fantasma da República

circulando entre fardas e decretos,

revoluções, proclamações, secretos

conchavos, dores, tudo mais que a História

não conta ou conta mal: a pobre glória,

o poder que era férreo e vira-lata,

teia-cinza-de-aranha, vil sucata…

A casa faz cem anos ou cem mil?

О tempo é uma ilusão no céu de anil,

que por sinal anda não mui cerúleo,

encoberto, tristinho, neste julho.

Que importa a chuva, se na tarde fria

há fila para entrar na Academia?

Eis que se assusta o grupo de aspirantes:

e se não vogam mais as normas de antes?

Se adotar o modo severino

que hoje serve ao Brasil de figurino:

escolha, sob a vara de marmelo,

numa lista de três, pelo Castelo?

O Amigo da Onça espalha este boato,

desfeito logo após pelo Viriato,

enquanto o povo, preso ao transistor,

com angústia, impaciência, febre, amor,

nosso escrete acompanha pela Europa:

Não nos deixes, Pelé, sem esta Copa!

03/07/1966