Mundo roto

Solidão em mim, neste habitar de ruínas

 amontoadas sobre sangue e chamas.

 Em peito outrora escancarado

 às fontes e aos horizontes,

 às canções sem crispações

 e aos motes hilariantes,

 pulsam agora seviciadas,

      conspurcadas,

  apodrecidas,

 palavras horrorizadas.

Da paisagem despencam sombras

que aderem à parede, condenadas,

gemendo ao sol, ao sabor,

de armas e ruídos de balaços.

 Luta-se em flancos vários:

 em campos de guerra vera,

 em feiras de corvos torvos,

 ou nas brumas de outro extremo,

 onde o pensamento é excremento

 e, a liberdade, trivialidade.

Palavras são mó de vento,

pisoteada mensagem

de precário urdimento:

desservem ao entendimento

ou são pajens, serviçais,

de estranhos cometimentos.

 Comete-se até o desatino

 de arrotear-se a Lua

 com pás e pés espantosos,

 prevendo-se uma guerra sua.

E o mundo mascara o lixo

que se junta com capricho.