MORRO DENTRO DESTE...

Morro dentro deste papel em branco

e os filhos da puta não sabem disso.

Por que morro eles não sabem. Não podem saber.

Sentada no parapeito da janela, a noite olha

o lençol amarfanhado e me fala

de caralhos pensos e lambuzados; e da luz

de estrelas que morreram há milhões de anos.

Os suicidas, no entanto, me abraçam apaziguados

e me contam o que não pode ser contado.

Não os quero, os suicidas, o que eu quero

é a vida e a coragem de vivê-la

como este vento

que vai e vem e sempre esbofeteia

os paredões em que os anúncios brilham

sobre a cidade adormecida.

Deus não sabe o que é o telefone.

E assim não ouço a palavra exata

para destruir neste exato momento

este mundo injusto e com ele todos

os filhos da puta que o transformaram em templos

em cujo interior dançam ainda

como se fossem, como se fossem

os donos de todas as músicas

e do silêncio em que se ausenta

a oração no enterro dos suicidas.

É, Deus não sabe o que é o telefone.

E por isso eu morro, como se fosse uma cidade

dentro deste papel em branco.