MINHA CABEÇA EM TRÍPTICO

1

Na minha cabeça há fuzis engatilhados, modorra de elegias, gritos em

masmorras, lerda música de dólares contados. Há vinte milhões de

meninos abandonados; há trinta milhões de miseráveis no campo e na

cidade dentro de mim estendendo um longo berro. Há sacerdotes acen-

dendo velas nos currais de lobos e cordeiros; há filósofos buscando

luzes sob os esqueletos dos hinos mortos na semana. Há remelas nos

olhos do futuro, quase vômitos nas gamelas do presente sobre os hori-

zontes cheirando a doença e sofrimento em torno das alegrias da Barra

e de Ipanema, de Guarujá e de Ilha Bela. Há graneleiros no Pará, petro-

leiros em Garoupa, e ruas, muitas ruas mastigando as solidões desta

pátria tão garrida e em que se plantando tudo dá. Trágica e dramática,

a grandeza disso tudo sobe e desce em minha cabeça, e o que era

alto se transforma em baixo e o que era baixo se transforma em alto

e tudo se encontra e tudo se contradiz e tudo se separa e tudo se

mistura numa temporalidade incapturavelmente movediça. Sou um cas-

telo que gira, forma doida e sem saída, porque de seus muros não

parte qualquer ponte levadiça. Na minha cabeça brasileira o tempo está

de porre. Minha vida nasce a cada instante e a cada instante minha

vida morre. Há beleza, contudo, em minha decepada cabeça de poeta,

aquela em que a tarde em suas fúrias me balança, rosa sem haste, na

orgulhosa lança da mais alta meta.

2

Onde a porta? Onde a vida morta que tudo corta e nada exorta? Onde

o porto a que levei meu morto? Onde, em minha cabeça agora univer-

sal, pastam os búfalos da noite em que o meu poema vaga, além do bem

e além do mal? Onde plantarei as vozes que chegam da Ásia e da

África, escravas libertas de um reinado que já era, alforrias confusas

que hoje afago como ao novo tempo entre as minhas mãos de flor e fera?

Onde a explicação de tanta dor nas primaveras? Ou dos pensamentos

que me obrigam agora a ser meu próprio enterro neste espaço sem

moldura em que sou carne que arde, fogueira escura em ilhas tontas

de desterro, indomada fome de amar a luz do sol (ausente) sobre a

sombra do homem e seu presente.

3

Na minha cabeça brasileira eu corro. E o buraco azul do Cosmo em

meu correr se instala. Tempo e destempo, eu vou e volto; e o buraco

azul em negro estala. Um trem sobe neste momento lentamente o mor-

ro; o mundo pára entre parêntesis e a bola da infância desce velozmente

a ladeira que fica atrás de todo esquecimento.

 Na sala, o meio-dia é uma bala

 ou uma fogueira que dorme

 imóvel, como a cadeira e a palavra que não foi dita.

 A América do Sul é uma caveira enorme

 no meu assoalho tão velho como o Egito

 ou a sombra de Sólon entre os portais da Grécia.

 Arrastada pelo chão imundo de tantos séculos

 por milhares de mãos como formigas, eu a chuto

 com o meu último pé para a fogueira

 desatada

 além da janela e da tarde, dor queimada

 neste final de tempo sobre a Terra inteira.