meia-noite. 16 de junho

Não volto às letras, que doem como uma catástrofe. Não escrevo

mais. Não milito mais. Estou no meio da cena, entre quem ado-

ro e quem me adora. Daqui do meio sinto cara afogueada, mão

gelada, ardor dentro do gogó. A matilha de Londres caça minha

maldade pueril, cândida sedução que dá e toma e então exige

respeito, madame javali. Não suporto perfumes. Vasculho com

o nariz o terno dele. Ar de Mia Farrow, translúcida. O horror dos

perfumes, dos ciúmes e do sapato que era gêmea perfeita do ciú-

me negro brilhando no gogó. As noivas que preparei, amadas,

brancas. Filhas do horror da noite, estalando de novas, tontas de

buquês. Tão triste quando extermina, doce, insone, meu amor.