MARINHA (OU PAISAGEM DOS CONQÜENT'ANOS)

A casa: a costa é linha curva,

concha acústica

aberta ao miliventos

À sua frente todo um mar canta

em coro-coral cortante

(tantas as vozes!)

desde o nascente às dobras do poente.

Casa e paisagem de agressivas telas:

becos, botecos, bêbados, batuques,

morros de tantos vários habitantes,

de mortes tantas.

Os quadros e as paredes: pescadores

sem barcos e sem peixes,

lavadeiras sem torneiras e tanques.

É uma visão amarga:

e a beleza é tão grande

mas ninguém a enxerga

no caminar das dunas tortu(r)osas,

na fome das crianças — desafio

para quem olha a costa e não descobre

o sentimento do mundo de Drummond, ali presente.

É um projeto de casa que inexiste

onde as areias e onde o verde-azul

de um mar sem donos

dominam a curvilínea forma que antevejo:

Praia do Pinto, Mãe Luisa, Ponte Negra

— paisagem que persigo como à Estrela da Manhã,

em sua vida inteira, buscou Manuel Bandeira.

Minha busca, Manuel,

não é mais simples:

é uma casa: com seu chão e sua paz,

estrela-guia — barco, cesto, árvore, pedra:

o peixe, o fruto, a mesa, a flor, a cor,

o disco, a flauta azul de minha avó,

a voz de cada livro nas estantes,

a fala dos amigos e o seu pranto

— população do sonho dessa praia humanizada,

arquitetura interior, concreta,

dos meus anos 50.