LUTA

A ferro e fogo, a sangue e pranto, e saque

e vitupério, num rilhar de dentes

constante e vão, tais vamos, descontentes

da vida, pela vida, adiando o baque

final, se adiá-lo pode êste nosso ódio.

Que odiar, inda no amor, é o alimento

com que se alonga o humano sofrimento.

Quando a calma virá, fruto serôdio?

quando de amor já não nos mataremos?

ou de um ódio recíproco inimigos

já se não nutrirão? — Quando esquecidos

dêste agora em que, cegos, esquecemos

que a luta não é nossa, é mais acima,

que a morte sôbre nós com o tempo esgrima.