Lamentações n.º 4

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(A MANHÃ que não verei).

Os galos deixaram de cantar, o leiteiro esqueceu o nú-

mero das casas e o saxofonista não mais toca seu instrumento

apesar de ainda conservá-lo colado à bôca; as rádios, aves

hertzianas, cessaram repentinamente de gorjear os hinos da

propaganda; as ruas estão desertas e há carros se incendiando

nas esquinas; um expresso, vindo de Luxon, está em pleno

processo de engavetamento (os fotógrafos do Nada febrilmente

tomam seus instantâneos, para a sensacional reportagem do

Nunca); as tenistas restam estateladas na quadra, uma em di-

reção à outra, as mãos estendidas para o longo apêrto final

(o público, imóvel, parece ainda aplaudir); páginas do Apo-

calipse voam pela quadra como fôlhas sêcas: uma viração leve

brinca com o saiote de renda da tenista derrotada; comboios

navegam misteriosamente no fundo dos mares; o comício-re-

lâmpago ficou pelo meio, o candidato das oposições agitando

no ar o punho revoltado; enquanto um porta-aviões viaja em

silêncio rumo à estratosfera; falhou o golpe de estado prepa-

rado pelos partidários do Crownismo (os pára-quedas desciam

como fardos); os cinemas estão vazios, rolos de filmes espa-

lhados pelo chão, as poltronas arrebentadas; uma grande man-

cha de sangue enodoa a tela de um dêles, em pleno centro

da cidade (há alguém sentado numa poltrona ainda intacta:

nos seus olhos, os últimos clarões do Cogumelo).

    Terra de miséria e de trevas

    onde habita a sombra da morte

    e não há nenhuma ordem

    senão um sempiterno horror