JOÃO

João se recolhia em cantos,

recantos e nostalgias.

Não cultivava o alimento

dos vãos e dos calados.

João não se nutria

de calafrios e pensamentos

que vão minando por dentro

os secos silêncios abandonados.

João escolhia as arestas,

as curvas, as reticências,

a falsa nua ciência

dos cupins em suas frinchas e gretas.

João domava as pedras,

o óleo do sentimento, a fuga

dos tímidos sem culpa

em tanta vigília amarga e negra.

João negrava, se a luz

do medo tingia o fracassado,

o pastor do próprio pasto

onde a morte é pó e cruz.

João não se compadecia. Curvava

o touro do mal no rosto dos aflitos,

as agulhas agudas do ócio sem sentido

que tecem as mulheres em cava e cova.

João não conhecia a perda,

o pavor do povo sob a força,

a luta de classes, a praga da roça,

o ressentimento justo da fraqueza.

Puro, ouvindo a canção do leite

em suas veias de morto em sono,

João enchia o vácuo do abandono

como um colosso de fantasma

como um misto de enxofre e azeite

como um limpo e asséptico miasma.