fama e fortuna

Assinei meu nome tantas vezes

e agora viro manchete de jornal.

Corpo dói — linha nevrálgica via

coração. Os vizinhos abaixo

imploram minha expulsão imediata.

Não ouviram o frenesi pianíssimo da chuva

nem a primeira história mesmo de terror:

no Madame Tussaud o assassino esculpia

as vítimas em cera. Virou manchete.

Eu guio um carro. Olho a baía ao longe,

na bruma de neon, e penso em Haia,

Hamburgo, Dover, âncoras levantadas

em Lisboa. Não cheguei ao mundo novo.

Nada é nacional. Desço no meu salto,

dói a culpa intrusa: ter roubado

teu direito de sofrer. Roubei tua

surdina, me joguei ao mar,

estou fazendo água. Dá o bote.