ESTÊRCO

Faz um silêncio bom. Mas o relógio

finge que mede o tempo, e o tempo voa

de entre os seus dedos ásperos. Refoge o

tempo e aqui está: oceano, não se escoa:

é, e tem-nos no seio mergulhados.

Nós não nos temos, vítimas inermes

de invisíveis marés; e, despojados,

o tempo nos esmaga como vermes.

Vivemos para os pósteros, vivemos

para os que encontrarão do tempo os portos.

Somos o pântano em que crisantemos

pompearão — quando estivermos mortos.

E é nossa glória irmos virando estêrco

enquanto a grande noite aperta o cêrco.