CONVERSA COM AGENOR*

Certo, Agenor, os pombos

se afogam num copo d'água

e alto rumor que havia

pinga no extremo das asas.

Abraçados ao frio,

morrem os meus inocentes.

— Para que armas tão grandes,

se o frio é suficiente?

São pequenos. Seus corpos

parecem estar à margem;

entanto, na poesia

e no abismo, todos cabem.

Certo, Agenor, mais tarde

virão os novos e os livres

e, fortes, restarão

ilesos sob um dilúvio.

Por enquanto, o homem bambo,

sob uma faixa de chuva,

dobra os joelhos e morre,

em pouca água, como os pombos.