Cantor (A Geraldo Vandré)

No ponto de não-retorno,

de muito choque, muito coice, muito soco,

de tanto andar pela terra dos outros,

a loucura é um ponto morto,

o ópio do corpo amadurece

as verdes uvas dos olhos do moço.

Gerado no mar e nas águas do povo,

arauto alto,

a solidão é um ponto de não-retorno.

Caminhando e cantando a voz quebrou-se aos poucos,

desorientando-se em américas dos loucos,

comendo e bebendo da chuva e das flores,

vadeando os riachos,

abrindo os braços,

no violão, no frevo, na cantiga

ou no vai-lá-pra-baixo,

diz          não ao rock

             não ao choque

             não ao golpe.

A solidão é um copo de mau rebordo.

Como cantou a missa em Saint-Germain,

como fumou e enevoou suas manhãs,

como povoou de sons o oco da maçã,

como tinha um suéter vermelho de lã,

está opaco, apático: apagou.

De tanto se queimar, se incinerou.

Agora vão tentar a interdição

                          por    muito louco

                                 muito moço

                                 muito poço.

Proibido de ser. Como cantar então?

Do centro de seu corpo o poeta tira o canto.

A quem o gume do asco toca o centro

não resta nada mais: só o silêncio.