AUTO-ELEGIA 1966

Nada fiz ontem.

Hoje não faço nada.

Mas fervo de idéias e desejos.

Amanhã talvez.

Amanhã sou sempre. Hoje sonho amanhã.

E vou-me preparando para essa manhã.

Nasci 2500 anos depois.

Tudo que quis fazer já tinham feito.

Resta o infinito, mas como pescar nos limbos dos possível?

Sinto-me pesado de vazio.

Também sinto que há em mim potência bastante pra iluminar o Mundo.

Só que os faróis estão cegos de névoa.

Esta névoa.

Madrugada de lâmpadas acesas

para nada.

Duas mãos riscam um fósforo e acendem um cigarro.

Estas mãos que salvariam o Mundo e nunca souberam salvar-se.

Construíram, sim: prazeres tormentosos na tímida emergência do sexo,

deles afinal demitidas:

prazeres, hoje,

como o deste social, elegante, cancerígeno vício.

Fizeram mais: obstruíram de sigilos

o canal a mil gestos nascituros,

a atualidade a mil e quinhentas límpidas potências.

Meus filhos falam e riem dormindo.

Que lhes direi depois de amanhã?

Que sinto muito, a selva era ínvia, não achei o caminho?

 — Que tal se o tivesses forjado?

Forjá-lo, sem fraude, só

com este precário instrumento: este

cérebro, estas mãos. Cansados,

gastos de pesquisar a geologia

do indiscernível. Mas

¡forjá-lo!

Abro minha pasta de dúvidas. Voam

ao vento, que não as dissipa.

Dissipo minhas horas, discípulo

do relógio (igualmente oco-sonante),

que marca o tempo e não lhe deixa marca.

 Oh! que saudades que eu tenho

 dos tempos decassilábicos,

 dos tempos alexandrinos,

 deste tempo redondilho

 e outros mensuráveis tempos.

Volvo os olhos à paisagem doméstica,

ao quotidiano medido,

comedido.

Quão poucos dentre nós têm sabido

   podido

    ousado

ir além das medidas. O mais das vezes contentamo-nos

de enchê-las.

Me lembro que a 1 200 km daqui

as águas, violentas, devoram irmãos nossos.

Preciso ajudá-los, rezar por eles. Mas não posso.

Ocupa-me pensar como salvarei o Mundo,

como salvar a mim mesmo,

preocupa-me um socialismo dos mais utópicos,

principalmente preocupa-me o "Amarás o próximo como a ti mesmo",

principalissimamente se o próximo é

 guerrilheiro no Vietnã,

 negro no Mississípi,

 flagelado no Nordeste ou,

 mesmo, a alguns quilômetros de mim.

Vou dormir, estou cansado.

Amanhã resolverei todos os problemas.

Amanhã? não. Amanhã

sonharei o amanhã. E depois-de-amanhã,

com a ajuda de Deus e de Fernando Pessoa,

depois de amanhã, talvez. . .

Na idade da madureza

trago em mim o caos dos inícios.

Ah! os deuses omissos!

Se, ao menos, amanhã

despertasse deus! Antes da explosão

final,

construir deste caos um ordenado universo!