A POESIA

Onde está
a poesia? indaga-se
por toda parte. E a poesia
vai à esquina comprar jornal.

Cientistas esquartejam Púchkin e Baudelaire.
Exegetas desmontam a máquina da linguagem.
A poesia ri.

Baixa-se uma portaria: é proibido
misturar o poema com Ipanema.
O poeta depõe no inquérito:
meu poema é puro, flor
sem haste, juro!
Não tem passado nem futuro.
Não sabe a fel nem sabe a mel:
é de papel.
Não é como a açucena
que efêmera
passa.
E não está sujeito à traça
pois tem a proteção do inseticida.
Creia,
o meu poema está infenso à vida.

Claro, a vida é suja, a vida é dura.
E sobretudo insegura:

    “Suspeito de atividades subversivas foi detido ontem
    o poeta Casimiro de Abreu.”
    “A Fábrica de Fiação Camboa abriu falência e deixou
    sem emprego uma centena de operários.”
    “A adúltera Rosa Gonçalves, depondo na 3ª Vara de Família,
    afirmou descaradamente: "Traí ele, sim. O amor acaba, seu juiz.”

    O anel que tu me deste
    era vidro e se quebrou
    o amor que tu me tinhas
    era pouco e se acabou

Era pouco? era muito?

    Era uma fome azul e navalha
    uma vertigem de cabelos dentes
    cheiros que transpassam o metal
    e me impedem de viver ainda

Era pouco? Era louco,

       um mergulho

no fundo de tua seda aberta em flor embaixo
                                           onde eu morria
Branca e verde
branca e verde
branca branca branca branca
                           E agora
recostada no divã da sala
     depois de tudo
     a poesia ri de mim
Ih, é preciso arrumar a casa
que Andrey vai chegar
É preciso preparar o jantar
É preciso ir buscar o menino no colégio
lavar a roupa limpar a vidraça
                              O amor
(era muito? era pouco?
era calmo? era louco?)
                              passa
A infância
passa
a ambulância
passa
             Só não passa, Ingrácia,
             a tua grácia!

E pensar que nunca mais a terei
real e efêmera (na penumbra da tarde)
como a primavera.

                 E pensar
    que ela também vai se juntar
    ao esqueleto das noites estreladas
          e dos perfumes
          que dentro de mim gravitam
          feito pó
(e um dia, claro,
ao acender um cigarro
talvez se deflagre com o fogo do fósforo
seu sorriso
entre meus dedos. E só).

Poesia – deter a vida com palavras?
                    Não – libertá-la,
fazê-la voz e fogo em nossa voz. Po-
                                    esia – falar
                                    o dia
acendê-lo do pó
abri-lo
como carne em cada sílaba, de-
flagrá-lo
          como bala em cada não
          como arma em cada mão

          E súbito da calçada sobe
          e explode
          junto ao meu rosto o pás-
                                   saro? o pás-
                                   ?
Como chamá-lo? Pombo? Bomba? Prombo? Como?
                                           Ele
bicava o chão há pouco
era um pombo mas
        súbito explode
em ajas brulhos zules bulha zalas
                                 e foge!
          como chamá-lo? Pombo? Não:
          poesia
          paixão
          revolução