A HORA DOS FERREIROS

Para Nicarágua

Quando o sol ferir

com punhais de fogo

e forja

a exata hora dos ferreiros,

varrei o pó da oficina

e a mansidão dos terreiros,

libertai a alma dos bronzes

   e dos meninos,

desatada em som

e nesta aguda solidão

que em ondas se apazigua

— ponta de espinho antigo

na carne

   do coração.

Convocai enxadas,

foices, forcados, facões,

grades, cutelos, machados,

a pesada procissão dos ferros

afeitos ao rigor da terra

 e da procura

e, por fim, as mãos,

 resignadas,

multiplicadas no cereal maduro.

Mãos talhadas em silêncio

 e ternura,

que plantam a cada dia

sementes de liberdade

e colhem ao fim da tarde

celeiros de escravidão.

Esgotou-se o tempo de semear

e inventou-se a hora do martelo.

Retorcei na bigorna outros anelos

e a força incandescente deste mar

de ferros levantados.

Esgotou-se o tempo de consentir

e pôs-se a andar

a multidão dos saqueados

contra os cercados do medo.

Homens de terra

 e relâmpago!

Convertei em fuzis vossos arados,

armai com farpas e pontas

a paz de vossas espigas!