E  S

A        P

   R  E

Frígida espera sob o fogo

dos astros. A noite

nasce de nossos olhos. Nuvens,

nuvens. Lúcidos,

comburidos pelo medo. Queimados

do frio medo. Nascemos

para o medo?

Há esperança em clareiras,

trêmula espera sob a noite:

alce o Sol, alto, o vôo vertical.

Não Luz nestes clarões. (A esperada,

oh! tão timidamente!)

A Treva brilha.

Lúcidos, lúcidos,

recorremos o caos. Pânica

espera

de que A Bomba feche o

círculo. O ciclo da

esfera.

Noite. (Lúcidos!)

Frígida

    o

  f   g

    o

    b

    o

    s

esp-H-era