A CAMA DE PREGOS

Tenho o corpo varado de angústias

e não encontro posição de repouso.

Porque aos de minha geração

foi dado existir numa cama de pregos,

entre o espasmo e o grito,

antes da primeira frase se fazer orvalho

contra as paredes da cela.

Não há possibilidade de fuga

para nosso instinto.

Querem que o sexo floresça e murche

em nossas próprias mãos;

ou que o orgasmo seja catalogado

e obedeça aos trâmites legais.

Não há caminho que nos leve à amada.

Todos os corredores conduzem ao vestíbulo,

onde uma enfermeira nos agarra

e nos faz preencher um questionário.

Esconderam as fêmeas em arcas de veludo

e nos iludem o apetite

com mulheres da vida,

com cineminhas mambembes

e filmes de sacanagem.

Mas isto não nos basta,

é preciso um espaço infinito

para nos fazermos ao largo,

como jovens leões que se lançam à planície.

Ah, visões de antigos dias,

farândolas de faunos,

virgens consumidas,

olhos de cíclopes aguardando as madrugadas!

Não haverá nesta cidade uma única mulher

verdadeiramente no cio?

Quero agitá-la como uma bandeira

entre as estrelas

e vê-la tombar,

com a face tranqüila.

Sim, deliro,

estamos todos loucos,

nossa energia se dissipa

à beira do caos e do copo.

E contudo é preciso utilizar de alguma forma

esta convulsão incontida.

Mesmo que tudo termine

na cama de pregos,

seguros pela enfermeira

e cheirando clorofórmio.

Não, por Deus,

não me façam uma incisão no crânio.

Eu sei que estou preso num palácio de espelhos

e é preciso quebrar tudo!