9… 8… 7…

Esta é a hora das últimas, amaríssimas fezes.

Babel é agora!

Nunca que nos entendemos,

nosso forte não é decifrar os códigos.

Mas na verdade não nos dispersamos: na verdade

convergimos cegos e surdos, aos gritos —— mudos ——,

admiravelmente sincronizados para a obra.

(A Torre está quase pronta, breve explodirá.)

Nos une a discórdia, o ódio nos cimenta.

Consenso, amor, ó mitos! que mais alta

concentração de forças produzistes?

Babel é desde sempre e agora.

Nossos pés nos levam caminhos mecânicos

e bem sabemos aonde nos precipitarão.

Atenção, alto! Ouvi: esta é a hora dos discursos belíssimos,

dos comícios sem polícia, dos diálogos nas ágoras,

frontes cingidas de oliveira. Mas

Mas

Toda linguagem dissipou-se. Das

palavras nos fitam com malícia

novos e ásperos inquilinos. Cada

vocábulo é também um conflito.

A pomba da paz comeu o ramo de oliveira

e recolheu-se à arca. Olhem,

se antes não a devoram as harpias,

na certa vai morrer de indigestão.

Pois esta é a hora de Babel

e sua Torre.

  … 6… 5… 4…

 —— Ainda não explodiu?

 —— Uma pequena gentileza do mecanismo.

Amanhã seremos bichos

dolorosamente nidificando entre as ruínas.

Ou não seremos. E é o mesmo.

OU…

Sim, esta é a hora. De quê, mesmo?

(NÃO) NOS ALIE (NE) MOS.

Ouço que não me entendem. Aliás…

Aliás,