5     Brasil, maio 27, mil novecentos e 72.

 Amigo:

  Aqui os passarinhos

 quase suicidam de tanto cantar.

 Pintores anêmicos vão esparramando

 as cores mais sonolentas no poente.

 Quando a gente levanta é preciso sempre

 sacudir a decisão que continuou deitada.

 Uns dizem agora é tarde, uns dizem ainda é cedo.

 Nos livros sempre se acham flores negras.

 E há um geral otimismo de que tudo vai piorar.

 Em certas paradas horas a gente que aqui ficou

 sente o sentimento oco de quem não está em casa.

 Há pingüins que exilam derretendo em icebergs

 e pingüins que exilam sem sair de casa

    num refrigerador.

 Desesperados estalam ibiscos

 as samambaias crescem furiosamente

 com essa chuva, amigo, esse calor.

 A natureza não tem moral nenhuma.

 As raízes bebem chuvas, puxam flores

 ignorantes do inverno que curtimos,

 dias curtos, noites

 mais e mais compridas, quintais e mapas de sombra,

 cogumelos, homens trocando silêncio

 por mordaças, trançando palha,

 o medo preso na grade das costelas.

 Onde foi que erramos, onde?

    e classicamente

    o eco responde.