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E agora, José? Se os militares deixam e guardam

a praça aberta ao povo e não são mais apenas

os capitães-de-mato dos donos da riqueza injusta?

Se estes se veem agora sem a festiva mascarada

dos biombos de leis e de decretos que escondiam

a sua específica face de opressores?

A hora é de saber a história, é de amá-la em seus desvios

e em seu longo e lento curso a alternar-se entre verões e invernos.

A hora é de olhar as raízes do homem em cada hora

—— a sua vegetal profundidade de milênios, a sua alma mineral entre as estrelas ——

e o seu transformar-se, degrau por degrau, na escadaria

dos tempos em que ele é o que não era, sempre se tornando em outro

libertado dele próprio, mistura de alegrias e tristezas, morte e vida.

Desejar não serve ao homem se a espessura do real não é

a sua história enquanto liberdade transformada em corpo. A hora

é de fazer o que nunca deixou de fazer quem é poeta:

ouvir em cada coisa o grito aprisionado

daquele que a fez sem ter sequer por paga

a sombra de um domingo que valesse a pena.

Este é o ofício da mão que escreve o tempo e as avenidas

sabendo-os como o rosto de deus a esfacelar-se

em explosões de amor e em liberdade infinda.